No me merece la pierna

 
   No me merece la pena sentirme frustrado y sembrar la tensión a mi alrededor. El hecho de que inevitablemente no pueda controlar el desarrollo de los acontecimientos no merece un cáncer y una alopecia prematura. No me merece la pena hablar de cosas que ya han sido escritas o cantadas. El trabajo duro está hecho.
    Soy el que pone la música alta a las dos de la mañana para no oír los muelles del colchón demasiado cercano pero también soy el que los hace chirriar, soy el que no sabe decir que no a una cerveza y el que prefiere quedarse en casa y tomarse un vasito de leche antes de ir a dormir, soy el que no puede vivir sin ella y el que es incapaz de sentirse cómodo en su presencia, soy el que escribe esto y soy ella, soy Santiago Nasar y el que desvirgó a Ángela Vicario, soy el que sabe demasiado y el que sólo sabe admirar a los que me superaron, soy tú, el que alguna vez fuiste tú y el que serás tú, sólo soy presente porque no existe nada más, soy Siddharta.

Lo mío es la prosa

Ves como no rima?

Sobre composiciones...

"En los márgenes de lo cantado es probable que quede casi todo lo mejor. Puesto que uno, desde que sueña una canción hasta que la concreta como tal, a veces, sin darse cuenta, está desechando el mejor licor."

"Tal vez un compositor escriba siempre la misma canción y un escritor la misma novela. Lo que realmente me preocupa es llegar a hacer canciones sin necesidad, sin que ellas exijan existir, sólo porque hay que sacar otro disco. Siempre he criticado a la gente que lo hace."

"Like a Rolling Stone es una biblia. Es un equilibrio perfecto entre desesperación, insulto, escupitajo y estructura musical de cuatro acordes con un tiempo medio impresionante. Aún la oigo, por Jagger o Dylan, y me estremezco."

Joaquín Sabina

 

Collage: Breve historia de la infamia

Imagina que cada planeta o astro del universo intuido es un grano de sal (fina). Estima que todos esos granos podrían dar lugar a una esfera de 15 km. de diámetro (más grande que Sevilla de punta a punta). Hazte a la idea de que las estrellas y planetas que puedes observar en una noche oscura de playa es la sal que cabría en una cucharilla de café.

¿Existen otras formas de vida? No lo sé. Esa es la respuesta objetiva. Estadística, ¿existen otras formas de vida? Evidentemente. A juzgar por lo que me rodea, bendita sea la estadística.

Sobre drogas...

“Me daban mucho miedo, mis pensamientos ya eran así sin necesidad de drogas. La gente hablaba sobre lo que pasaba cuando estaban puestos y yo pensaba: Eso es lo que me pasa a mí todo el rato”

Neil Young. Rolling Stone Nº 77, marzo 2006. Artículo escrito por Alec Wilkinson.

Esquelas

 Y es una más

la muerte entre nosotros

te acaricia y besa

amable te sonríe

comprende cuanto tienes

cuanto dejas atrás

te vacía con dulzura

pero sin prisas

no mira atrás

escucha y calla

no mira atrás

ni vacila, espera

no mira ahora,

nunca más.

Inseguridades

No sé si publicar esto...

Don't Do That!

Oh my God!

What have you done?

Lección magistral

Get sick, get well

Hang around a ink well

Ring bell, hard to tell

If anything is goin' to sell

Try hard, get barred

Get back, write braille

Get jailed, jump bail

Join the army, if you fail

Look out kid

You're gonna get hit

But users, cheaters

Six-time losers

Hang around the theaters

Girl by the whirlpool

Lookin' for a new fool

Don't follow leaders

Watch the parkin' meters

Bob Dylan
Subterranean Homesick Blues

Al final, lo más inteligente es decir cosas sin sentido.

El hombre olvidado

Ahora más que nunca deseo
de lo nunca concedido al hombre
un último aliento.

Mis bustos y palacios
yacen fríos bajo el suelo,
mis recuerdos imborrables
golpea informe el herrero.

Mis yemas ya cenizas
una vez tocaron el cielo
mis huesos, cansados
remueve el sepulturero.

Saboreaba la ilusión infinita
de la tinta entre mis dedos,
crepitan mis últimas palabras
en el extático fuego.

Ahora más que nunca deseo
quedarme, aunque no puedo.

Monólogos oníricos (a mis amigos)

Estás vacía. No eres diferente de los pájaros. Necesitas volar de un lado a otro siguiendo algún objetivo atávico o infinidad de veces efímero. Necesitas trabajar trayendo las ramas que te permitan tener tu propio nido y ser independiente. Necesitas sentir que eres útil y que estás siendo aprobada por una moral que has creado interesadamente, sin aún conocerte siquiera, influenciada por miles de retazos incoherentes y descoordinados. No eres diferente de los pájaros ni de ti misma. Te acuestas y te levantas siendo la misma persona. Creyendo que sabes algo nuevo, que avanzas, pero sin dar un solo paso.
Actuar en consecuencia de suponer que las cosas tienen un sentido es suponer que existe Dios y que además puedes entenderlo. Es obviar la posibilidad extra: aquella que te permite plantearte que las cosas también pudieran “funcionar” en otro orden o en cualquier estado de desorden. Sé que es más cómodo no hacerlo. Supongo que es más fácil llevar puesto un reloj que leer a García Márquez. Es ruin y perezoso, aunque si no fuera porque no estás aquí y el sueño, poco a poco, me quita de encima la inactividad de la vigilia, jamás te diría esto.

A Sara (la que no busca)




Gracias. Gracias por el color, por la confianza y por el ritmo. Por el sentido de participación, de ciudad y de plenitud en la búsqueda. Por todas las cosas y por dejar una rendija abierta en el telón que me separa de esas cosas. Por ser parte del continuo de la duración y de la tierra. Por ser tan extraordinariamente normales y naturales.
Gracias, directores, por explicarme la película (aunque a la tercera vez no la entendí). Por ser, sin saberlo, pájaros, piedras o personajes de cuento. A veces es necesario andar para demostrar el movimiento, leer un par de best-sellers y comerte la boca con tus congéneres (con los guapos).
Gracias por enseñarme tanto. Gracias, gilipollas.

A Libertad y Salva (los que ya han encontrado)





Es bueno saber que no estás solo. Es bonito ver la panera llena de estrellas, a veces.

A Ismael (el que busca)







No estoy muy seguro de saber qué significa nada de lo anterior, por tu culpa. Ni de lo siguiente.

A Clara (la que no sé dónde está)